des fois je suis un gros con

sans titre, (c'est tout de même un titre)

l'oiseau est cassé: ses ailes grincent,son bec est rouillé et peine à s'ouvrir même de quelques millimètres et ses plumes dégoulinent d'une huile noire.

alors l'enfant prendra son tournevis et quelques vis neuves.


comment écrire quand on a rien sur quoi écrire ?
c'est l'histoire de ma vie je crois.

Quelques lumières,feux dans la brume qui me montrent un chemin facile. Je prendrais la voie pavée de non sens, de mots brisés et de phrases inachevées.

Sortir de l'hiver

"sortir de l'hiver ? pour aller où?"

essayer toujours de sortir un truc cohérent de la boue. Une fois de plus c'est un échec mais je m'en fous,un jour forcément,quelque chose finira par sortir. Ce sera violent,foudroyant et sublime: une vomissure bleue qui arrache l'estomac dans un râle de plaisir en somme.

En attendant je marche dans le ciel bleu avec des baskets dégueulasses,pleines de boue et ça me fait sourire finalement.

"Vivre quelques instants fragiles avec une intensité exceptionnelle".

Les nuages sont devenus blancs et la nuit bleue, un retour en décembre (bowling,moonchild,cookie) et l'impression que si tout s'éloigne c'est pour mieux revenir un jour.

...et dans la nuit bleue je prendrais ta main et me noierais dans tes cheveux.

#2 in G minor

Le désordre est une forme supérieure d'organisation

je suis la personne la plus organisée qu'il soit.

L'eau enlève quelques cauchemars encore accrochés a mon dos (les singes finiront tous par lâcher prise un jour au l'autre) et il tentent de ne pas couler en s'accrochant à la mousse qui flotte à la surface.Restent quelques éclats de bois dans les avants bras. Lentement j'ouvre alors les yeux, ils sont restés fermés si longtemps que je ne me rappelle même plus la dernière fois où j'ai pu voir un nuage. D'ailleurs ceux ci me gâchent la vue, ils pendent ridicules au bout de leurs grossières ficelles détrempées et je compte silencieusement jusqu'à ce que l'un deux tombe... 7,8: ce ne fut pas long, il faut toujours espérer.

et Dieu a un gout de terre dans la bouche, impossible à avaler mais il faut toujours essayer.

My Smile Is A Rifle

Des nuages,si près que je pourrais poser ma tête dessus,en tout cas il me semble.
Chaque rayon de soleil est une caresse qui ne vaut aucune des siennes. chaque rayon de soleil pleure sur le plancher. Si le vent pouvait déraciner cet arbre on y verrait plus clair.
J'ai vu les fils qui retiennent les nuages,ils sont fait de grossière ficelle de cuisine et l'enfant qui souffle sur cet arbre va finir par le déraciner.
Les fils de deux nuages se sont emmêlés et ils rebondissent l'un contre l'autre avec un bruit mou.
La dernière note est toujours celle qui met le plus de temps à mourir et il n'y a rien de plus triste qu'une note qui meurt seule.

mais je ne suis pas triste...

...et je t'aime

black is the color of my true love's hair

j'écris trop régulièrement donc à l'évidence ça ne va pas.

J'ai envie de faire des phrases complètes pour une fois,d'être un minimum compréhensible. Le problème est que je n'y arrive pas parce que tout me vient par fragments ou que

bref

je n'y arrive décidément pas

on dirait un dimanche matin en Angleterre

twice

Encore ce putain de nuage. On dirait qu'il me fixe. La nuit il flotte près de moi, se frotte contre ma joue et quand je me réveille il disparait. L'enfermer dans une cuillère. Faire attention à ne pas se couper avec la goutte d'eau qui traine au fond. Je veux parler mais le nuage est dans ma bouche et c'est comme avoir des aiguilles a tricoter entre chaque dent.
ce n'est presque rien.

ce n'est rien.

je parlerais demain. Tant de bruit pour trois fois rien.

et un squelette danse une légère valse près de mon oreille en murmurant ("You'll break that moon, la le la la la") mais je ne l'entend pas, je n'entend que son nom mille fois répétés.
et ce n'est pas encore assez pour m'en lasser.

Quelle drôle de vie...

...que nos vies,suspendues à celles des femmes