Blue/blau/bleu
Des mains inexistantes accrochées à mon dos. Cerveau qui tourne en rond,difficile d'en sortir quelque chose. Qui a déjà tenté de tirer un trait en dehors d'une boucle ? Des yeux paumés,si je regarde le ciel en tout cas. Temps qui s'efface,il ne file pas: il disparait. Vite,trop,beaucoup trop: on n'a même plus le temps de se regarder respirer.On ne sait même plus ou trouver de l'air de toute façon.
Février sera mort ce soir.
Je serais encore là demain,tout va bien.
samedi, février 28, 2009
mardi, février 24, 2009
Council et ... ? merde je sais plus
ça c'est de l'intro.
Les synthétiseurs plastique parce que le 23ème siècle, le notre, sera plastique ou ne sera pas mes petits enfants paumés. Quelque chose à aduler ? Oui, les drogues de pharmacien, trucs de riches comme souvent, synthèse et addiction qui dit mieux ?
et que diriez vous d'une petite ligne de tranquillisant ? ça monte plus vite au cerveau et ça te l'endort dans une putain d'explosion silencieuse et fabuleuse. Parrait qu'on peut peut voir Dieu et tout cas c'est ce qui se murmure dans les couloirs de cette maison. Qu'est ce que je fais ici d'ailleurs ? tout le monde est aussi cracké que heu... ils ont dit... il parrait.. oh et puis merde: parano à tous les étages, à chaque marche même. essaye d'attraper de la fumée avec les mains,certains ont réussi. J'ai réussi mais après qu'est ce que j'en fais. en tendant l'oreille: la fumée murmure quelque mots d'une voix étouffée avant de pousser ce qui semble être un râle. Je jette son cadavre au sol avant de le piétiner: il craque de partout et les os translucides,les os,les os.
Les synthétiseurs plastique parce que le 23ème siècle, le notre, sera plastique ou ne sera pas mes petits enfants paumés. Quelque chose à aduler ? Oui, les drogues de pharmacien, trucs de riches comme souvent, synthèse et addiction qui dit mieux ?
et que diriez vous d'une petite ligne de tranquillisant ? ça monte plus vite au cerveau et ça te l'endort dans une putain d'explosion silencieuse et fabuleuse. Parrait qu'on peut peut voir Dieu et tout cas c'est ce qui se murmure dans les couloirs de cette maison. Qu'est ce que je fais ici d'ailleurs ? tout le monde est aussi cracké que heu... ils ont dit... il parrait.. oh et puis merde: parano à tous les étages, à chaque marche même. essaye d'attraper de la fumée avec les mains,certains ont réussi. J'ai réussi mais après qu'est ce que j'en fais. en tendant l'oreille: la fumée murmure quelque mots d'une voix étouffée avant de pousser ce qui semble être un râle. Je jette son cadavre au sol avant de le piétiner: il craque de partout et les os translucides,les os,les os.
lundi, février 16, 2009
Dust Pink
ça a déjà été fait,je n'apporte rien de nouveau.
Même mes mots ne sont pas complets,allez écrire quelque chose avec ça. Votre voisin a dit quelque chose ? Pardon? On parle d'un miroir brisé et le patron du bar lui aurait pété un verre sur la tronche pour ça. Du coup le garçon est reparti en léchant le sang sur sa manche et en réajustant le col déchiré de sa chemise. Vrai tout cela n'est qu'un samedi soir normal en apparence,soit. A force de penser trop fort je vais me ramasser la gueule sur le trottoir,ne riez pas c'est déjà arrivé. Je dois m'assommer pour dormir et c'est chaque soir un peu plus douloureux. L'eau du caniveau était salée et je l'ai bu à grandes gorgées.
Même mes mots ne sont pas complets,allez écrire quelque chose avec ça. Votre voisin a dit quelque chose ? Pardon? On parle d'un miroir brisé et le patron du bar lui aurait pété un verre sur la tronche pour ça. Du coup le garçon est reparti en léchant le sang sur sa manche et en réajustant le col déchiré de sa chemise. Vrai tout cela n'est qu'un samedi soir normal en apparence,soit. A force de penser trop fort je vais me ramasser la gueule sur le trottoir,ne riez pas c'est déjà arrivé. Je dois m'assommer pour dormir et c'est chaque soir un peu plus douloureux. L'eau du caniveau était salée et je l'ai bu à grandes gorgées.
samedi, février 14, 2009
There's nothing at the end of the rainbow
Un ciel bleu de Février peut être plus déprimant qu'une putain de journée de pluie de Décembre.
Veuillez passez votre dose de morphine à votre voisin: ses yeux sont comme les néons d'un bar à putes. Voyez: ils clignotent faiblement dans la nuit. Balancez un pavé dans une vitrine elle ne vole pas forcément en éclat. Un autre putain de cas désespéré ? Voyons. Mon cerveau fait des mondanités: des personnages shakespeariens dans un bordel du 23ème siècle avec drogues et cigarettes de contrebande au menu. La fête du siècle, et vous avez manqué cela ?! On dit que Marlene Dietrich s'est pété le nez dans l'escalier en repartant et que personne ne l'a ramassé. Sa robe noire pue le whisky bon marché,la cigarette et elle est déchirée dans le dos. En attendant les autres s'amusent en ingurgitant tout ce qui leur tombe sous la main: Pcp et champignons,voila une putain de combinaison. Affalés dans des fauteuils qui seraient plus à leur place dans une décharge que dans un salon. Allongés sur des tables basses pleine de verres brisés et de roses rouges. Le 21ème siècle à reculons, une rave party avec clavecins et jabots.
et après on dit que je ne sais pas m'amuser.
Veuillez passez votre dose de morphine à votre voisin: ses yeux sont comme les néons d'un bar à putes. Voyez: ils clignotent faiblement dans la nuit. Balancez un pavé dans une vitrine elle ne vole pas forcément en éclat. Un autre putain de cas désespéré ? Voyons. Mon cerveau fait des mondanités: des personnages shakespeariens dans un bordel du 23ème siècle avec drogues et cigarettes de contrebande au menu. La fête du siècle, et vous avez manqué cela ?! On dit que Marlene Dietrich s'est pété le nez dans l'escalier en repartant et que personne ne l'a ramassé. Sa robe noire pue le whisky bon marché,la cigarette et elle est déchirée dans le dos. En attendant les autres s'amusent en ingurgitant tout ce qui leur tombe sous la main: Pcp et champignons,voila une putain de combinaison. Affalés dans des fauteuils qui seraient plus à leur place dans une décharge que dans un salon. Allongés sur des tables basses pleine de verres brisés et de roses rouges. Le 21ème siècle à reculons, une rave party avec clavecins et jabots.
et après on dit que je ne sais pas m'amuser.
lundi, février 09, 2009
King Of The Philistins
Ceci n'est pas une épitaphe.
"et je donnerais le cadavre de l'armée des philistins aux animaux du ciel et aux animaux de la terre".
Ce n'est pas une épitaphe c'est la Bible.
"et je donnerais le cadavre de l'armée des philistins aux animaux du ciel et aux animaux de la terre".
Ce n'est pas une épitaphe c'est la Bible.
Février ne m'enterrera pas
Il se met à neiger. une putain de neige dégueulasse,à moitié fondue,collante,poisseuse,grise. De la neige que l'on respire que reste t'il dans nos poumons ? Il ne neige déjà plus et je suis perdu,j'aurais bien aimé continuer d'écrire un peu sur la neige. J'aurais aimé continuer à écrire dans la neige mais mes doigts me font mal. Je me force à faire des phrases pour éviter l'écriture automatique automatisée mais pour moi ceci n'a pas plus de sens qu'autre chose. La pluie fait un bruit de marimba sur le toit et je regarde cette plante verte en me disant qu'elle sait tout de moi. La pluie fait un bruit de marimba sur toi.
Février est ce encore l'hiver ?
Février est ce encore l'hiver ?
samedi, février 07, 2009
Soup Song
Sortir d'une impasse,par n'importe quel moyen.
Il y à un truc dans mon estomac qui bouge,qui remue si fort que ça finit par faire mal et je suppose que c'est cela qu'on appelle être vivant.
Vide,vide,vide,vide,pause cigarette,vide et avec ça ?
comment quelques banales notes de piano peuvent me donner l'impression d'être enterré,de la terre plein la bouche mais les yeux grand ouverts ?
Et je fus criminel,en rêve seulement mais celui là était le pire de tous. Se demander quel cerveau malade a pu imaginer cela. Enterrez moi vivez et foutez vos parents dans la chambre à gaz (ref. nécessaire).
Ne pas pouvoir bouger et cette angoisse du milieu de la nuit qui vient bouffer ma journée,quand on dort on est plus vivant que l'on peut le penser.
Rien à dire donc et pourtant j'écris, attendant une espèce d'illumination à la con, quelque chose du genre... Mes doigts et mon cerveau sont une putain de cellule étriquée dont rien de potable ne semble vouloir sortir: il y a juste un amas de cendres,d'animaux malades et d'enfants morts nés là dedans.
Il y à un truc dans mon estomac qui bouge,qui remue si fort que ça finit par faire mal et je suppose que c'est cela qu'on appelle être vivant.
Vide,vide,vide,vide,pause cigarette,vide et avec ça ?
comment quelques banales notes de piano peuvent me donner l'impression d'être enterré,de la terre plein la bouche mais les yeux grand ouverts ?
Et je fus criminel,en rêve seulement mais celui là était le pire de tous. Se demander quel cerveau malade a pu imaginer cela. Enterrez moi vivez et foutez vos parents dans la chambre à gaz (ref. nécessaire).
Ne pas pouvoir bouger et cette angoisse du milieu de la nuit qui vient bouffer ma journée,quand on dort on est plus vivant que l'on peut le penser.
Rien à dire donc et pourtant j'écris, attendant une espèce d'illumination à la con, quelque chose du genre... Mes doigts et mon cerveau sont une putain de cellule étriquée dont rien de potable ne semble vouloir sortir: il y a juste un amas de cendres,d'animaux malades et d'enfants morts nés là dedans.
mardi, février 03, 2009
O# ? Act 2
Il me semble avoir aimé les trains,quand j'étais petit en tout cas. Aujourd'hui je regarde l'obscurité derrière les vitres glacées,je n'ai rien avec quoi jouer. Des lignes,des rails,du parallélisme, tellement que ça en devient gerbant, c'est ça que l'on veut: des choses,sur des rails,qui filent toutes seules.
Je ne suis pas une putain de locomotive ou alors chargée de tellement de choses qu'elle est inamovible. Pourquoi dans le reflet manque t'il la moitié de mon visage ? Où est l'autre ? Je ne sais pas ou je vais mais je suis déjà en route avec une chanson proclamant "Je suis Dieu" dans les oreilles...
Un fauteuil de velours usé au fond d'une décharge,des brulures de cigarettes constellant les accoudoirs et la chute de la dernière cendre est la mort de l'étoile filante.
Bleu,nuages, des nuages bleus de papier sous la tour Eiffel. Ciel sous le ciel,un nuage passe à travers ta fenêtre.
Je ne suis pas une putain de locomotive ou alors chargée de tellement de choses qu'elle est inamovible. Pourquoi dans le reflet manque t'il la moitié de mon visage ? Où est l'autre ? Je ne sais pas ou je vais mais je suis déjà en route avec une chanson proclamant "Je suis Dieu" dans les oreilles...
Un fauteuil de velours usé au fond d'une décharge,des brulures de cigarettes constellant les accoudoirs et la chute de la dernière cendre est la mort de l'étoile filante.
Bleu,nuages, des nuages bleus de papier sous la tour Eiffel. Ciel sous le ciel,un nuage passe à travers ta fenêtre.
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Gray Daisy
